jueves, 21 de enero de 2010

90

Hoy acabo una historia en la que descubro que el hilo conductor es tu protagonismo.

El ruido del ventilador me indica una interferencia, pero yo decodifico mal, entonces sigo. Soy la que se deja habitar por ti, la que te alberga como figura principal, la que se declara heroína trágica de tu trama.

Hay un decorado de mediodía y nada de viento que no sea artificial, por lo que igual el aire se revuelve de ti. Ambos encerrados en mi cuerpo, a su vez encerrado en el artificio de recordarte para volver al fragmento de haber sido sexo contra sexo.
~
Mientras, todo puede esperar.
Como si ese fragmento estuviese primero cuando lo desato, cuando desanudo el paquete de ti como mejor regalo, cuando festejo lo grandioso de este mundo privado mío que esporádicamente me llama a traicionarlo todo.

martes, 19 de enero de 2010

91

Llorar la poesía perdida, el único cuento que vale.

Maldecirme por ser esto que se quedaría llorando sin interrupción,

llorarla, fumarla sin tapujos,
agriarme la garganta en nombre de la falta,
hacerle el luto,
que el agua no cure la sed.
Arrancarme la cara para tratar de entender,
soñar ese circo perdido, el único circo.

Mientras, el navío parado.

Ser un rato nadie si el navío está parado.

Ver las olas y ver sólo olas,
que el cielo no te diga nada,
que las nubes se agiten y te ardan los ojos,
que el mundo entero grite y no te importe,
que el navío parado raspe como un ensayo de muerte,

verme quieta y no saber hacer nada más que llorar
y que adentro las cosas mientras se tajeen,
se destruyan, se destronen, se hundan bien hondo.

Que el navío siga quieto igual.

Que nada lo conmueva.

Tener que rendirte a la emboscada de la espera,
la tortura de ser respirando esa carencia de amar,
que no exista otra posibilidad hasta que arranque,
que no haya nadie, que sea todo fruto de una pura invención,

sospechar que nada sirve de nada, que se pueden sólo pocas cosas, débiles cosas
y mientras sólo se trate de ocupar el tiempo, de matar el tiempo,

de sembrar el deseo del navío,

de que arranque,

de que exista alguien,

en algún lugar.

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Lo esencial se halla en la encrucijada entre nuestro sentido personal de vacío, la obstinación por aplacarlo y los vientos.

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